Puñal

Llevo inmortalidad y tres cuartos

esperando

a que en alguna esquina

me apuñale el desamor, 

y la noche sea cómplice

y me abandone en algún amanecer

gris y circunspecto, donde nadie

vea mi zozobra, ni encuentre

culpables, ni les importe

el epílogo, o la odisea de llegar

a la cura mal zurcida.

Hay tantos cuchillos en tantas

nieblas, con calles de arenas

movedizas inamovibles y semáforos

que no respeta nadie, tantos 

acuchillados en urgencias

y tan pocos destinos con las trincheras

desmanteladas…