Me he transformado,
como cada reencarnación,
en ola. Los ojos
ante los rompeolas cierro,
a las mujeres pensativas
mojo los pies.
Presiento la tormenta
de aliento fúnebre, la arena
que no vence la eternidad,
los niños temerosos…
Me reencarno, rumiada
por Plutón, a ser fuerza,
el sí de lo inevitable,
de la inercia, el sentido,
cual reo ante la horca,
cual gaviota ante el mar.
Se acercará
la muerte a revisar mi atuendo
de esclavo. Su aliento
oleré, la faz
de su no tiempo asombrándome, aún,
como pubertad
de adolescentes escondidos
en morales platónicas.
Se acercará la muerte,
y tendrá mi rostro; aturdido
de mareas bajas donde Dios
escondiera mi reloj miserable.
Se acercará con mi voz,
los silencios dantescos del miedo
mostrando.
Quedo a merced del Big Bang último,
donde el blanco arranque las lenguas
a pesadillas desbordadas de futuro,
con los segundos apuntándome.
En la piel del tiempo
hay huellas de dioses curiosos,
hay lejanía que clamó otrora
el auxilio del nosotros
cuando fuimos nosotros.
La oscuridad silbaba las nanas
de los que veían tocándose
el amanecer; un orgasmo
recorría las entrañas
de donde no hay más realidades.
En la piel del tiempo luego
hubo escamas y marchitas
prosas que aspiraron a besar.
Las metáforas se vistieron de luto,
cegaron la luna, nos volvieron
barrenderos ateos.
La piel del tiempo se convirtió
en piedra. El desamor se hizo
de aire, y silbó anciano,
como hacen los que nacen
erguidos y sabedores del fin.
Unas nubes arrepentidas de diluvio.
A lo lejos, disonancias
en las melodías de los charcos.
Un perro que buscaba amor, bautizado
y de hombres traidores en soledad.
Desfile de autos in crescendo.
Una ventana a la realidad estilizada
por falta de asesinos. Resistiéndose
a ser tragados por la noche,
uno chavales viviendo.
Han roto los pinsapos filas
con sus rostros sin tiempo. Miran
marciales, sabedores de toda la luz
que arrancará el ángel despechado
de mis serranas entrañas.
Unos tenues gorriones exploran
mi inhóspito despertar. Altivos
árboles marciales se preparan
para ser barcos. Acaso,
¿no se oye el agua árabe,
cuyo caudal nunca muere?
En el atardecer de mis sonrisas,
pinsapos insobornables se vuelven
guerreros de mis rostros eternos…
Veo todos tus rostros,
Naima, y algunos me hablan
en este lado de la muerte;
otros callan los secretos
de la mujer que serás
cuando me habite la ceguera
y el no sabor a firmamento.
Mis recuerdos, flores de mi instinto,
de mi abrazo eternizado en ti
son el pasillo donde gateabas
hacia los charcos, donde probaste
el eco y yo contestaba,
la minifalda que viene próxima,
donde el amor te descubrirá
dando las manos a la mitad
que te haga Uno, donde los pechos
te harán poderoso ser en lucha.
Contesto en todas mis resurrecciones,
sonrío a las Naimas que se sonrojan
y me saben, taciturnas como
amaneceres, ángel de la guarda
en los diciembres…
Se ha dejado el pasado
la puerta entreabierta.
Chirría ésta, padece de carcoma,
y existe como el gruñir
en las buenas acciones de muchos.
Dentro salgo con legañas,
con la felicidad cobrando
subsidio por olvido, los otoños
engalanados de tristeza miope,
tú solo en sueños de noches
indigestas, Dios ni sale.
Viene un viento con tu aliento
oliendo a tiniebla; empuja
a mi yo de entonces a ser presente,
ese yo que pretenda hacerme pasado
con la venganza del futuro.
