Sunt

He caído

en este mismo calvario en otras vidas.

El horizonte se acicalaba

demasiado,

estaba yo abstraído

mi perfil bueno mirando,

reflejado en la alabanza

de mi yo joven.

Ahora la cruz pesa más,

gente que corre

a tu auxilio no queda. Se acaba

pronto la pubertad

y llega

la crucifixión sin avisar;

te coge de improvisto

descubriendo pegas

a los magos de la infancia.

He caído

en este mismo calvario en otras vidas.

Es consuetudinario

a los que nos dan miedo los espejos

que hacen burla, ergo sunt,

con el empeño

que robaron a mi risa.

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Sofá y serie

Nos caducó Dios al fin.
Su stand-by nos mastica
y luego nos vomita.
Somos obsoleto festín,
espejismo en la huída,
tongo en cualquier ring.

La piel del televisor,
comida para pájaros,
balas de la razón,
el abismo del ánimo.

Dios en stand-by,
con el vosotros 
del amáis
cual legañas de Sus ojos.

Nos tiró a la oscuridad
sin separar trapos varios,
ni destinos al azar
de hombres de barro,
sin separar la maldad
de los dientes humanos.

El mirar de la duda,
los lobos amables
en trueque de hambre,
el llorar de la lluvia…

Dios en domingo
de sofá y serie,
mirando el ombligo,
roncando vuestra muerte.

Ferro despierto

Soy jaula,

y los barrotes me acicalo

con quienes mato cuando nadie mira.

Soy la nada

del sofá casi adormecido

el principio o el fin, el otoño de la huída.

Cuando todos duermen

salgo a avivar el fuego.

La suerte

de las alas invento, la quimera

de los hombres libres,

la dulce espera del reo

ante rostros sin nombre de los alguaciles.

Soy. Eso es más que un lector

acomodado a unos versos

de hedor

pusilánime, ferro despierto

acuchillando el desaire

de ser solo en el espejo,

los puntos suspensivos con sangre

de las nieblas civiles…

Me amanece

Me amanece la cizaña

de la gente en erupción.

Los ladridos del vecino,

regañando a los árboles

en alopecia otoñal,

los perros declamando

odas a lo ingenuo, me resucitan.

Me amanece la cizaña,

habita en el vacío círculo

de mi yo aparcando,

de mi yo muriendo

en las penumbras de la tarde

fósil. Me amanece la noche,

y ahí ya me rindo a los infiernos:

conocen al Dios

del que me río cuando

se olvida de señalarme los caminos

menos iluminados por Su sombra.

Youtubers

La conciencia me observa desde el confín del tiempo. Sobre mi puñal

descansan los epílogos. Dios es un bedel

chismoso, con próstata y amante
de los reflejos deformes.

Un par de destinos copiados al sistema vienen caminando

sobre los sueños uniformados, una mujer

de seis pechos amamanta la Trinidad, huérfana de religión estable.

Hay Verbo en las lascivas bocas
de los arrianos, un grito en la garganta

del Futuro. La Carne se arrastra
por los arrabales del Averno,

un diablo en erupción maligna anuncia el golpe de Estado

y un espectador imbécil aplaude ante las risas enlatadas. Doce

Youtubers cocainómanos montan guardia ante las puertas de la Nada.

Mi conciencia me alerta de los trucos de la Muerte. En alguna web

mi laptop inmortal encuentra su prisión spam. Me quedo en el desierto

mientras lo arreglan. 40 días solamente.

Los poemas buenos, y más si son trascendentales, no acaban en adverbios

de mierda, miedo y resurrecciones

cartón piedra.

Asesinato

Haremos la guerra

mientras deportemos al amor,

que tendrá un tic en algún recuerdo.

Dejaremos la trinchera impoluta,

como si no pasara nada.

Sonreiremos a la muerte, saludándola

al pasar a desahogarnos con alguna

droga snob.

Le hablaremos a Dios de tú a tú,

con el arma de Zaratustra

traduciendo las biblias que bostecen.

Seremos seres con legañas

y mal olor neoliberal,

y ardor en el arrepentimiento cool.

Haremos la guerra con los orgasmos

fingidos. Nos acostumbramos

a que el Superhombre nos abandonara

tras planear el Asesinato.

Ajeno

Un mar ajeno al tiempo.

Estoy en constante marea, altiva,

como noche entregando personajes

al destino indigesto.

La nada en masculino, deriva

altisonante de los que a Dios

arrancamos silencio, se manifiesta.

Hago zozobrar varias barcazas,

aun en la entereza 

de los hombres que saben ser alba.

Me cree Él  de su parte. Un ciclón,

la fuerza de mis entrañas todas

en dominante tensión verdiana

soy, fui, seré, flexionado en olas,

la resaca después del mañana 

inalcanzable para el ser bípedo 

que asimile el compás, el ritmo

de matar Altísimos placebos.

Ajeno al deseo de asesinato, 

soy muerte, antónimo de relojes,

vuestra respuesta retórica, ambos

lados del Superhombre. Noches..

Walking trees

Con recelo

nos mira el abismo. El séptimo

día hubo un dios underground

que echó horas extras,

arrepintiéndose del bien

engominado. El “sí-mismo”

no sabe guiñar y abierta

a manipulación la hiel

deja, the sound

of walking trees, el velo

de la verdad débil, las pistolas

susceptibles de ira.

Va a ser un paseo sobre olas

disimuladas el acabar las risas

ante lo no establecido.

El suicidio

de los voluntariosos ordeno;

sé que mi tecnología anula

el existir de Dios. Prohíbo

la licantropía

y las ensangrentadas lunas.

Veneno en las escamas

Necio soy

al pretender mostraros la inmortalidad,

el arco iris que emana

en las manos que se besan,

entre los que tienen esperanza,

el volar.

Necio me adoráis,

porque la nada asusta

en vuestras penúltimas cenas,

frugales, con la ambrosía

que creéis mi alimento

justo antes de mataros vestidos.

La vuelta a serpientes

os pareció óptima

para vender fruta prohibida,

para desahuciar evas putas

y adanes sumisos. No os

importa la indolencia al arrastraros

mientras

tengáis veneno en las escamas.

La piel en pausa

Este resucitar de los relojes,

erosión en mi trinchera,

asfalta la piel en pausa.

Hubo un tiempo anterior

a los bombardeos

donde las flores eran verbos;

los amaneceres,

mi desnudez que hablaba.

Ahora que la madurez

ha manchado la inocencia

de perpetuidad, acuchillo

a mi propia sombra

los días de paga y los árboles

se postran ante mi paso

inseguro. Me conocen

en los confesionarios

de los confines del mundo,

llevo la marca del pecado

en alguna de las vidas

que no supe domesticar.

A veces, cuando la humanidad

se hace la dormida,

hago ruido para despertaos

en mitad de la pesadilla.

Nadie me ha descubierto aún

cepillando mi traje

de Superhombre taciturno…