Las veces en que Superhombre
fui, son tan invento
como revoluciones
de obreros mustios. Solemos
poner aún demasiadas
reglas al lenguaje, cerramos
demasiado las bocas
cuando la Verdad apesta
a ebrio. Un brazo en alto
para la portada de la mentira,
y luego a casa
a pensarnos florecer;
versos de las epopeyas,
tan asonantes como el despertar
adoctrinados
por las ventas y las gráficas.
He caído
en este mismo calvario en otras vidas.
El horizonte se acicalaba
demasiado,
estaba yo abstraído
mi perfil bueno mirando,
reflejado en la alabanza
de mi yo joven.
Ahora la cruz pesa más,
gente que corre
a tu auxilio no queda. Se acaba
pronto la pubertad
y llega
la crucifixión sin avisar;
te coge de improvisto
descubriendo pegas
a los magos de la infancia.
He caído
en este mismo calvario en otras vidas.
Es consuetudinario
a los que nos dan miedo los espejos
que hacen burla, ergo sunt,
con el empeño
que robaron a mi risa.
Nos caducó Dios al fin.
Su stand-by nos mastica
y luego nos vomita.
Somos obsoleto festín,
espejismo en la huída,
tongo en cualquier ring.
La piel del televisor,
comida para pájaros,
balas de la razón,
el abismo del ánimo.
Dios en stand-by,
con el vosotros
del amáis
cual legañas de Sus ojos.
Nos tiró a la oscuridad
sin separar trapos varios,
ni destinos al azar
de hombres de barro,
sin separar la maldad
de los dientes humanos.
El mirar de la duda,
los lobos amables
en trueque de hambre,
el llorar de la lluvia…
Dios en domingo
de sofá y serie,
mirando el ombligo,
roncando vuestra muerte.
Soy jaula,
y los barrotes me acicalo
con quienes mato cuando nadie mira.
Soy la nada
del sofá casi adormecido
el principio o el fin, el otoño de la huída.
Cuando todos duermen
salgo a avivar el fuego.
La suerte
de las alas invento, la quimera
de los hombres libres,
la dulce espera del reo
ante rostros sin nombre de los alguaciles.
Soy. Eso es más que un lector
acomodado a unos versos
de hedor
pusilánime, ferro despierto
acuchillando el desaire
de ser solo en el espejo,
los puntos suspensivos con sangre
de las nieblas civiles…
Me amanece la cizaña
de la gente en erupción.
Los ladridos del vecino,
regañando a los árboles
en alopecia otoñal,
los perros declamando
odas a lo ingenuo, me resucitan.
Me amanece la cizaña,
habita en el vacío círculo
de mi yo aparcando,
de mi yo muriendo
en las penumbras de la tarde
fósil. Me amanece la noche,
y ahí ya me rindo a los infiernos:
conocen al Dios
del que me río cuando
se olvida de señalarme los caminos
menos iluminados por Su sombra.
La conciencia me observa desde el confín del tiempo. Sobre mi puñal
descansan los epílogos. Dios es un bedel
chismoso, con próstata y amante
de los reflejos deformes.
Un par de destinos copiados al sistema vienen caminando
sobre los sueños uniformados, una mujer
de seis pechos amamanta la Trinidad, huérfana de religión estable.
Hay Verbo en las lascivas bocas
de los arrianos, un grito en la garganta
del Futuro. La Carne se arrastra
por los arrabales del Averno,
un diablo en erupción maligna anuncia el golpe de Estado
y un espectador imbécil aplaude ante las risas enlatadas. Doce
Youtubers cocainómanos montan guardia ante las puertas de la Nada.
Mi conciencia me alerta de los trucos de la Muerte. En alguna web
mi laptop inmortal encuentra su prisión spam. Me quedo en el desierto
mientras lo arreglan. 40 días solamente.
Los poemas buenos, y más si son trascendentales, no acaban en adverbios
de mierda, miedo y resurrecciones
cartón piedra.
Haremos la guerra
mientras deportemos al amor,
que tendrá un tic en algún recuerdo.
Dejaremos la trinchera impoluta,
como si no pasara nada.
Sonreiremos a la muerte, saludándola
al pasar a desahogarnos con alguna
droga snob.
Le hablaremos a Dios de tú a tú,
con el arma de Zaratustra
traduciendo las biblias que bostecen.
Seremos seres con legañas
y mal olor neoliberal,
y ardor en el arrepentimiento cool.
Haremos la guerra con los orgasmos
fingidos. Nos acostumbramos
a que el Superhombre nos abandonara
tras planear el Asesinato.
Un mar ajeno al tiempo.
Estoy en constante marea, altiva,
como noche entregando personajes
al destino indigesto.
La nada en masculino, deriva
altisonante de los que a Dios
arrancamos silencio, se manifiesta.
Hago zozobrar varias barcazas,
aun en la entereza
de los hombres que saben ser alba.
Me cree Él de su parte. Un ciclón,
la fuerza de mis entrañas todas
en dominante tensión verdiana
soy, fui, seré, flexionado en olas,
la resaca después del mañana
inalcanzable para el ser bípedo
que asimile el compás, el ritmo
de matar Altísimos placebos.
Ajeno al deseo de asesinato,
soy muerte, antónimo de relojes,
vuestra respuesta retórica, ambos
lados del Superhombre. Noches..
Con recelo
nos mira el abismo. El séptimo
día hubo un dios underground
que echó horas extras,
arrepintiéndose del bien
engominado. El “sí-mismo”
no sabe guiñar y abierta
a manipulación la hiel
deja, the sound
of walking trees, el velo
de la verdad débil, las pistolas
susceptibles de ira.
Va a ser un paseo sobre olas
disimuladas el acabar las risas
ante lo no establecido.
El suicidio
de los voluntariosos ordeno;
sé que mi tecnología anula
el existir de Dios. Prohíbo
la licantropía
y las ensangrentadas lunas.
Necio soy
al pretender mostraros la inmortalidad,
el arco iris que emana
en las manos que se besan,
entre los que tienen esperanza,
el volar.
Necio me adoráis,
porque la nada asusta
en vuestras penúltimas cenas,
frugales, con la ambrosía
que creéis mi alimento
justo antes de mataros vestidos.
La vuelta a serpientes
os pareció óptima
para vender fruta prohibida,
para desahuciar evas putas
y adanes sumisos. No os
importa la indolencia al arrastraros
mientras
tengáis veneno en las escamas.
