Te llevaré el mar
asido de mis camaleónicos versos,
niña que asesinó por mí
los relojes. Te regalaré
las mismas olas
que arrastraron nuestra risa,
las auroras del cuento sin fin.
Te naceré para que gatees
en mi no tiempo,
niña de aire,
brújula en este lado del paraíso.
Te llevaré el mar para que salves
náufragos,
para que seas naufragio
en la mediocridad, mi faro,
el adagio
cuando la muerte quiera allegro.
Naima construye un castillo
sin hipotecas, donde no habrá
dentadas aduanas
ni legajos que inventen porqués
al respirar de la inocencia.
Todos los que lleguen exhaustos
recibirán una esperanza
recién parida, un sueño
para moldear, un sol
sin ceño fruncido. Un foso
con atracciones acuáticas,
y la mazmorra decorada
con grandes del heavy metal.
Las coronas estarán prohibidas,
los reyes muertos y olvidados,
las princesas serán
las que aspiren a ser mariposas,
las mendigas
presidentas de fábricas de piruletas.
Naima cocinera, condimento
de tormentas que lluevan
burlas a los cobradores del frac.
La plaza se maquilla
de azahares que hablan.
Recién horneada, una luna
viste a los lobos buenos.
La calle empedrada serpentea
con nobiliarios aires de invierno.
En la biblioteca donde los sueños
se arropan, varios puños
en alto secan las tormentas.
Hay un parque fuera;
aprendices del asesinato último
son adoctrinados
en soberbia de diluvios,
y en la custodia de cualquier sistema…
Eco de mi caminar eres,
Naima,
la sonrisa de Coltrane
hecha niñez. Mis pasos
de gigante
sobrevuelan maremotos
y lascivas muertes que besan
mis espaldas.
¡No cierres el alba, espejo mío,
no quiero ser niebla,
ni noche de silencio de redonda,
ni cristal en un mundo de martillos!
Eco de mi caminar eres.
Me condenaron al tiempo,
quizás a la calma de los días sedados.
Un espejo me persigue
escupiendo canas en mi pueril
cadencia.
Sé que debe de haber formas
de andar por los mares azucarados,
de no hipotecarse las sonrisas,
de nadar sin salpicar a los ahogados.
Pregunto a quien me imita
recordándome los appointments
con fabricantes de alas y vendedores
de la verdad en fascículos. Es muy cruel
llevar reloj y tomar pastillas
contra la niñez
y ser inmune a la oscuridad.
¡Ven, Naima,
desempolvemos al unísono
las olas de este mar! Las barquitas
cuentan secretos
de sirenas y de los hombres aire.
Sobre Doñana hay una sinfonía
que espera tu batuta,
un cielo azul desenvuelto para tus ojos.
El verano de terciopelo
nos arropa, las gaviotas vigilan
los barcos de los fantasmas;
¡Ven, Naima, llave
del amor salobre de la niñez!
El pasillo de las brasas, azuzando
la niñez de alfombra voladora,
me llevan a la puerta macilenta,
celeste andaluz cielo
de Lola “La Corneta”. Pedro
me espera para explorar los mundos
de la infancia, diluvios de risa
por el verano exuberante
en sillas de near. Panziverdes
mecidos por la noche que vigila
nos contemplan recogedores
de grillos, botánicos absortos
con el reloj parado en la inocencia.
Se repiten esos sábados
de onzas de Curro Jiménez y pan,
engullimos felices como
la edad adulta nos engulle,
frente a la partitura de las notas justas,
los acordes mayores que aún Paqui sabía;
Valle que hace de princesa
en algún juego de luciérnaga tarde,
la pelota hinchada apenas,
implorando atención. Lola
que ríe con el compás armonizado
de críos de ojos puros.
Me desvanezco con el olor
a siesta y el gol que Pedro
me dejaba marcar. Joaquín
y José, Pili, Loli…
Me despido y me saludan
con el hasta luego de gente
que sabe ser cosmos.
Somos cometas.
Somos el viento que agita
nuestro volar, la prisa
de la niñez abierta
a fabular molinos con gigantes
atiborrados de no egoísmo,
los que encienden la noche
para amiguitos con miedo.
Los puntos de las preguntas,
los paréntesis de las dudas.
Somos Naima y su papá
con capa raída de héroe,
la comba, la ternura de la suerte,
el armisticio azul del mar.
Encallado el barco.
Naima en mareas bajas.
Olas tartamudas rompen nuestro abrazo.
Mi yo acebuche clama
en distorsiones de árbol
a las cascadas de espejismo y judas.
El alba
hace girar la rueca
de la duda. Naima en marea alta.
Unos jinetes sin alma
pasan a cuchillo las lenguas
que hablan
en verso. Naima se hace adulta.
Mis anclas mohosas
se maquillan de sombra.
Esta trinidad naciendo
en las arenas.
Esta madreselva
que la piedra ningunea.
Esta aurora, color
de mi presente,
pasado en deseo,
futuro en mi ocaso
armonizado, niñez
llamando a mi explosión
de verso abrupto;
abruptos sinsabores,
los parques incorruptos,
las hadas y los árboles…
