El tiempo me ajusta en su muñeca,
sórdido y casi ciego,
la eternidad se indigesta
de mis plegarias, mendigo
el abismo para tiraros a todos.
El aire se molesta de mi hedor
a humano estentóreo
con cuenta de banco. Saludan
las nubes, como siempre.
En el brazo del espacio donde habito,
un deseo de tatuar quijadas
en las nucas del día
permanece.
El tiempo me ajusta en su muñeca;
mientras, una realidad traslúcida
corta las manos que hablan,
las que son tacto
ante la injusticia
de nacer para ser arma.
En esta tierra de caries en los poemas
hay un mendigo, plantado en medio
del sueño del dios que envidia a Judas.
De disminuida séptima un acorde,
despierta las cosechas
y al miedo le da dolor en el instinto.
La Trinidad no admite más dimensión.
Algunos intrépidos, temerarios
de plei esteichon tocan el claxon
en la cena de los zombies. La tierra
pare oscuridad que balbucea
el nombre de la noche, y se amamanta
de luna. Una pared macilenta
es escupida por las balas
que escriben puntos y finales.
Ahogan a hombres secos
los ríos caudalosos. La muerte
los engendró y dejó vivir de memoria.
El destino se disfraza de bandera;
una urraca nos mira y un cuervo
nos saca los ojos de cristal traslúcido.
Por el Mare Nostrum, navegan
ataúdes con el aliento de los abismos.
Por la culpabilidad insoslayable,
unos niños adoctrinados matan
a los poetas
y los bocadillos les roban.
La tenue luz proscrita hace visible
a un sol que llora. Sobre
la faz del tiempo inoxidable
un general rechoncho
entra en éxtasis y revela
las intensiones del Altísimo.
Todo lo insondable
conduce al minotauro con tricornio,
que en un televenta, alardea
de la España laberíntica,
profusa en paraísos engaña guiris
y la mirada alcoholizada de los toros.
El metro para en Sainz de Baranda. Algunos pasajeros comprenden la que se avecina y cambian de vagón aparentando no ver a los skinheads que entran atronadores. La camaradería los envalentona y desafinan sus canciones de odio.
En el fondo hay varios perros flautas que hablaban con magrebíes sobre la vida en el Madrid de la crisis. Se cruzan miradas. Una mezcla de miedo y asco se respira mientras son engullidos por los túneles anónimos. Los pitidos y la velocidad armonizan las patadas, los arañazos, la violencia de adolescentes ad libitum, observados por atónitos testigos.
En Diego de León , apenas unos minutos luego de la batalla consumada, entra la policía. Sangre, cristales rotos, algún desmayo.
Una mujer mayor de rasgos orientales saca un pañuelo y limpia la sangre que brota en la frente de un skinhead sin aliento. Se baja en Diego de León, a limpiar la casa del padre de uno de los de extrema derecha. Nadie le da las gracias. Tampoco lo hubiera entendido. Casi no habla español.
Difícil tarea la del verso incorrupto
la del verso de ironía cargado,
cuando
la realidad es una pantomima
embadurnada de excrementos.
Soy el moro apestoso
y el negro mantero, el maricón
de Chueca y el marxista dialéctico
de barba mal cuidada, el histrionismo
en vuestro orinal de odio y balas. Simplemente,
disparad a todas mis vidas,
será un placer resucitar
con la barricada bajo el brazo,
con la dentadura en las manos
del Verbo…
Han adornado de alfombras incoloras
los infiernos del pasado. Le han
arrancado la lengua al campesino,
labrador de la esperanza. Los surcos torcidos
los inundan de rectitud y gomina.
Han profanado a nuestro muerto
con la arenga del silencio a quemarropa.
Nos han dicho dónde quedan las palas inservibles, mas
no pueden cerrar a cal y canto
las compuertas a las tumbas. El mar viene,
y va a arrasar todas las soberbias,
todas las Biblias escritas
sobre la piel de los obreros…
