Publicado en Escritos

No habla español

El metro para en Sainz de Baranda. Algunos pasajeros comprenden la que se avecina y cambian de vagón aparentando no ver a los skinheads que entran atronadores. La camaradería los envalentona y desafinan sus canciones de odio.
En el fondo hay varios perros flautas que hablaban con magrebíes sobre la vida en el Madrid de la crisis. Se cruzan miradas. Una mezcla de miedo y asco se respira mientras son engullidos por los túneles anónimos. Los pitidos y la velocidad armonizan las patadas, los arañazos, la violencia de adolescentes ad libitum, observados por atónitos testigos.
En Diego de León , apenas unos minutos luego de la batalla consumada, entra la policía. Sangre, cristales rotos, algún desmayo.
Una mujer mayor de rasgos orientales saca un pañuelo y limpia la sangre que brota en la frente de un skinhead sin aliento. Se baja en Diego de León, a limpiar la casa del padre de uno de los de extrema derecha. Nadie le da las gracias. Tampoco lo hubiera entendido. Casi no habla español.

Anuncios
Publicado en Bienvenida a las armas

Resucitar

Difícil tarea la del verso incorrupto

la del verso de ironía cargado,

cuando

la realidad es una pantomima

embadurnada de excrementos.

Soy el moro apestoso

y el negro mantero, el maricón

de Chueca y el marxista dialéctico

de barba mal cuidada, el histrionismo

en vuestro orinal de odio y balas. Simplemente,

disparad a todas mis vidas,

será un placer resucitar

con la barricada bajo el brazo,

con la dentadura en las manos

del Verbo…


Publicado en Bienvenida a las armas

Alfombras incoloras

Han adornado de alfombras incoloras

los infiernos del pasado. Le han

arrancado la lengua al campesino,

labrador de la esperanza. Los surcos torcidos 

los inundan de rectitud y gomina. 

Han profanado a nuestro muerto

con la arenga del silencio a quemarropa.

Nos han dicho dónde quedan las palas inservibles, mas

no pueden cerrar a cal y canto

las compuertas a las tumbas. El mar viene,

y va a arrasar todas las soberbias,

todas las Biblias escritas

sobre la piel de los obreros…

Publicado en Bienvenida a las armas

Imperativo

En la soberbia del imperativo

Europa encontró su cáliz.

África es todo objeto directo,

la obesidad en ropa interior

desfilando.

Hay un estrecho lleno de cocodrilos

en cada ola, y un montón de lunas

con el babero puesto.

Guardias civiles de romancero

vestidos galopan,

pisoteando el destino

de los hombres de las dunas.

Se derrama la noche envenenada

de doncella en precipicio

y el azabache en la balsa

usa su capa de muerte.

La obesa en ropa interior

se viste de mortaja.

Europa y su verbo hecho África.

La miseria apartando el hedor

a la existencia.