En mi mundo literario
hay tantos espejos tuertos,
tantos mares en venta,
tantos buenos días ensayados
para nada,
tantos semáforos indiferentes
a la prisa del amor,
tantos olvidos durmiendo en los cajeros
de las sucursales que disparan
a matar,
tantos músicos con traje de burgueses,
tantas montañas con miedo
al precipicio, tantas
religiones buscando negocio,
tantas y tantos,
que no sé muy bien cómo
multiplicarme en tanto tonto…
Digamos que soy quijotesco
en el verbo y el facer,
que me voy de parranda con gigantes
hasta que cierren las calles
y la inmoralidad se asuste. Digamos
que maldigo a los que encarcelan
los sueños y entierran a los obreros
y a los pícaros. Digamos
que los mancos deshacen los enigmas
y los nudos de la historia enrevesada.
Digamos que los unicornios
no tienen pasaporte y los deportamos
a la oscuridad de los adultos.
Digamos que somos asesinos
sin necesidad de espejos cóncavos.
Digamos que divagar oculta el asesinato.
Digamos que somos dioses de barro.
Digamos que llegará el día en que nos estrellen contra el suelo.
Digamos radical a quien imite
a Max Estrella. Digamos sociata
a quien vista camiseta molona,
y rejuvenezca a los podridos muertos
y escuche indie pop.
Esta piel nuestra
vestida de himnos afónicos,
la pana que mudamos
por el chalet a las afueras del infierno,
la verdad que murió de timidez
en donde las cámaras no grababan,
el yo que nos venció vistiendo
de sodomas la existencia…
Unos se atreven a inventar
esperanzas con las flores
que nacen de sus manos.
Otros son tijeras de podar,
hachas que amputan el abrazo,
compuertas cerradas
al devenir de las aguas.
Esta piel de lobo oculta
el diluvio, las arcas
son caballos de Troya,
Dios, el acomodador comunista,
nosotros pasábamos
por el mar con flotador caro,
por si acaso….
Se descomponen los poemas
durmientes
sobre los amaneceres poco hechos.
Los trucados dados del destierro
de mendicidad me visten.
Aquí y ahora, tal como balbuceas
la pueril inocencia, los lobos
vestidos de revisores del gas.
Se hunden
las bóvedas del cielo, el techo
de mis infiernos de segunda,
estos versos bizcos…
Aquí y ahora, alumbrando al sol
con la linterna del móvil,
a Dios le da por charlar atropelladamente,
el sofá se viste de camastro,
enseñando sus fauces de ataúd.
Aquí y ahora; nunca un lugar
fue tan sórdido, el tiempo tan verdugo…
Baja en calorías, la inmensidad.
PVC en las alas de los soñadores.
Los árboles anacoretas,
abrumados de climáticos cambios .
Los finales con la muerte arrancada.
Los caminos asfaltados de destinos tartamudos.
Dios con nuevo look de hípster,
Cristo en la cola del INEM.
Yo haciendo de bueno.
Tú, quizás el espejismo, el truco
que descubre al mago.
Me he urgado en los cuarenta
con la pala de ocultar asesinandos.
Ha salido del cajón que chirría,
un abismo que apesta a gabardina
con el dobladillo cocido a máquina.
También una escalera que di por perdida
en alguna vida apostada al rojo
demasiado tímido.
Será más fácil alcanzar las estrellas
del firmamento, dejarlas impolutas
un par de veces cada cierta eternidad.
En el super venden cervezas
de marca blanca muy exquisita:
a la tercera has pasado al universo colindante.
También salieron unas fotos,
pero no debo ser yo, se me ve
demasiado feliz. Un carné
de un partido de izquierdas
cuando tenía pelo largo
y una mirada preñada de esperanzas.
Es complicado explicar, éramos
unos salvajes sin reglas, pensábamos
que el arco iris era de todos.
Normal que prohibieran los abismos.
Necio soy
al pretender mostraros la inmortalidad,
el arco iris que emana
en las manos que se besan,
entre los que tienen esperanza,
el volar.
Necio me adoráis,
porque la nada asusta
en vuestras penúltimas cenas,
frugales, con la ambrosía
que creéis mi alimento
justo antes de mataros vestidos.
La vuelta a serpientes
os pareció óptima
para vender fruta prohibida,
para desahuciar evas putas
y adanes sumisos. No os
importa la indolencia al arrastraros
mientras
tengáis veneno en las escamas.
Este resucitar de los relojes,
erosión en mi trinchera,
asfalta la piel en pausa.
Hubo un tiempo anterior
a los bombardeos
donde las flores eran verbos;
los amaneceres,
mi desnudez que hablaba.
Ahora que la madurez
ha manchado la inocencia
de perpetuidad, acuchillo
a mi propia sombra
los días de paga y los árboles
se postran ante mi paso
inseguro. Me conocen
en los confesionarios
de los confines del mundo,
llevo la marca del pecado
en alguna de las vidas
que no supe domesticar.
A veces, cuando la humanidad
se hace la dormida,
hago ruido para despertaos
en mitad de la pesadilla.
Nadie me ha descubierto aún
cepillando mi traje
de Superhombre taciturno…
Marcho,
turista eterno sobre la piel amarillenta
de los horizontes.
En cada esquina
el desamor me atraca,
un árbol me ahorca en los parques,
una estatua ecuestre pisotea
mi sudar de sparring.
Marcho,
inventando los pies y el camino,
las caras para el recuerdo,
la luz que suavice
el agonizar de todos los que robaron
mis vidas extras. Marcho…
En la desembocadura
de todo mi sangrar hay un grito,
un segundo donde se esconden
todos los asesinandos,
las amapolas que no evité pisar.
Aprenderé a andar sobre los muertos
caducados. Las gaviotas
del futuro tendrán dientes
con el ojo de Polifemo,
y mil orillas donde moriré
tantas veces como nazca
la indiferencia que me bosteza.
En mi anochecer hay
horizontes leprosos, un espejo
que mira asustado su destino,
un gato con las vidas inundadas
de calles que rumian
y Dios con mondadientes.
