Hedor de sombra
de fantasmas sobre la piel
del aire. Miguel
que balbucea y el universo
se le derrama.
Unos pechos que amamantar quisieran
la niñez asomada a la muerte,
se secan como el desamor
y las lápidas.
Pero los caídos no olvidan
que el fusil tiene ojos
y la maldición del remordimiento.
El yang
amoldo al ying con el complejo
de los culpables tímidos.
Con aliento de piedra caliza,
un cristo de todo a euro
camina,
a escupitajos lapidado.
El ying reza con cruzados dedos;
se depila la entrepierna el yang.
Entre los suburbios en overbukin,
se nacen cien mil hijos de San Luis,
se escucha trash metal, se lucen
Levi’s etiqueta verde. El ying
es invisible, el yang camaleónico.
Un marroquí armado de tristeza
y artimaña fenicia,
sobre el mal y el bien vende
su esclavitud. También
anduvo sobre los mares nuestros,
al igual que el rumano
que nuestros sueños duerme,
roba todos los trabajos,
alienta tormentas de apocalipsis
poco hechos. Un burgués
encargado de encallar manos
obreras limpia las heridas
a Cristo, acusa de escupir
al marroquí, de ser piedra al rumano.
Largos cuchillos en la niebla europea.
Aquí,
a orillas del asfalto, el ying vislumbra
África; un bostezo da el yang
ante la costumbre del hedor a tragedia…
Mucha gente en blanco y negro
ametrallada por la cruz
y alzacuellos con gonorrea. Mucha
otra lapidada
a espaldas del NoDo,
y niños que fusilaban
a los amigos en sus juegos.
Los adultos de tanto imitar
el pueril llanto de los culpables,
se vistieron de lágrima
y confesionario. Él, afable
como los buenos días del rico,
los arropaba y les leía versículos
de sus azañas. Él era el semen
absoluto, la apología
del amanecer patrio. En los rezos
escondía el asesinato
de adolescentes inventando kamasutras
jolibudenses y chicas degolladas
por parecerse a Rita Hayworth.
Los montes tenían ojos y los tricornios
dientes incisivos. Él era
el ventrílocuo del Dios levantado
con el pie izquierdo. También
el Abraham fascistoide,
entregando comunistas
al sacrificio del olvido.
Llevaba sin verse la virilidad
desde que la moral pétrea
le lapidó el reír de la salida de colegio.
Luego cerillita encendió el fuego
de la oscuridad,
y mató a infieles y a harapientos
españolitos, con el áurea
que le inculcaba una biblia
escrita con la lengua del Imperio.
Paró los relojes
y latieron cunetas nacidas
de las penumbras. El hambre
se alió con la muerte
y la españa sierva se fue a buscar
el amanecer,
más allá del empacho de sol.
Mientras otros se quedaban
ciegos con las pajas pecaminosas,
Él nos inventaba una monarquía
con parlamento roba almas.
Se cansó de jugarse a los dados
el Imperio
y se fue, cual emperador romano,
a que le lloraran la mortalidad
del cuerpo,
ese que tanto odiaba
Su Platónica Vuecencia.
Unos veranean
en los inviernos de otros.
Unos sirven la sopa,
otros hacen de moscas.
Unos inventan la estupidez
y el paso cambiado.
Unos decoran con acuarelas,
los otros tapizan
la poltrona con mentirijillas
de la última campaña.
Unos mueren en las guerras,
los otros son gatillo.
Unos rezan a Dios, los otros
hacen milagros y pagan
para que les lleven la cruz.
Constituyeron
los días de ayuno y las noches
de estrellas impares.
La democracia balbuceó la tabla del Uno,
y ya superamos el desastre del 98;
obreros con Tshirts,
con un Naranjito gordo y pesoísta,
limpiaban los excrementos
de las ecuestres esculturas
del Generalísimo superlativo.
Constituyeron
el harén del rey y la NATO
con misiles sabor comisión,
y una cruz para subrayar el laicismo
de los escolares monárquicos.
El asturiano príncipe sacaba
matrículas, tantas
como peces le picaban al
lugarteniente,
la corrupción siguió entre trajes
con corbata y desfiles. La reina
se quedó en la torre,
los fascistas se vistieron de pana,
los obreros veían al cicerón
Felipe, los que andaban sobre las aguas
hicieron un Pinocho Aznar.
Constituyeron un librito
que los hiciera imprescindibles.
En el cajón del Palacio
donde se inventan las crisis,
metieron varios huevos de águilas ,
y a unos jueces que abanican
a Dios cuando viene a amamantar
las guerras de españoles huérfanos.
El tiempo ya no respira. Debajo de las arenas privadas
había calles de barricadas de saldo. Se prohíbe la Historia
de los hombres que silbaban. La libertad con alambradas
se pare en los juzgados. El Sol busca en la noche sombra
que proteja de Polifermos con dos ojos y apologías en uniforme.
Sudan los palacios muerte y adictos de Antena 3.
Una paga extra y un sindicato con colorines de la moral rompen
el himen. Los obreros con la mano alzada amamantan el ayer
y encuentran manjar la incógnita de la voz que les miente.
Sobre los púlpitos del mañana carraspea un televisor y finge
la mudez de los monstruos enamorados. Una bandera siente
ser ondeada por úteros que disparan niños bolcheviques
para desmembrar a base de versículos. El cielo
baja a alimentar los piojos de sus cabezas atonales, y la danza
se vuelve marcial y difícil como a las máquinas el anhelo
de un abrazo. Acaudilla la desmemoria a los soldados de la vil españa…
Un ataúd,
con ojos que se miran
en apologías de adjetivos
con la niebla del atributo
y el ser, estar y grande y libre,
es susceptible
de contener un muerto
que resucite.
Cada vez que los fantasmas
crean encontrar el tono
del himno de las tormentas,
en morse a veces,
en los arrabales del sistema
siempre, fusil en mano,
remiendo oculto
para el desfile del destino,
por el agujero de lo universal
entrando.
Los ojos de mil lenguas
al unísono,
nacen al regazo
y al resucitar de payeses.
Borrados los nombres,
haceis de primaveras
un invierno sin besos,
un ataúd amoldable las calzadas.
Andaba Cataluña
sobre el Mar Suyo,
inventando alas a los sueños,
y un cuchillo en vuestro odio
degolló el caminar.
De un pueblo el lloro
se preña de mil puños en alto:
Una lengua musculosa
aprende a defenestrar;
quienes venden la noche oscura
como luz,
tartamudean…
Nos convirtieron en pezones de concebidas lobas sin mácula.
Nos enseñaron a ahogar mares.
Nos salió del instinto cómo golpear al destino sin dejar huellas.
Nos inventaron versículos del Apocalipsis con ojos de niños.
Nos armaron con el odio en los bolsillos.
Unos hombres sabios nos usaron
como gatillos de la soberbia.
Fuimos diluvio maquillado de Arca.
Perdimos el presente y en el espejo vetusto del pasado
quisimos la esencia del color.
Nos nacieron con la marca opresora y quemadores de libros.
Los hombres sabios duermen sobre cadáveres que matamos
en la inocencia de respirar cuando ellos nos lo permitieron.
Nos hicimos el traje de súbditos de la Verdad y el Tiempo. Somos
asesinos amamantados de pezones sabor luna llena.
Los lobos aúllan a la tormenta…
Había restos de lluvia desconchada
en los ojos del tiempo arrepentido.
Charcos con peaje e invisibles niños
cruzando inviernos alumbrados de lunas.
Había restos de la batalla última
en el espejismo de Hitler,
hombres cuyos odios sudan,
y esclavos aplaudiendo a príncipes.
Unas europas borrachas
tararean reggaeton ario.
Nórdicas albas
sueñan
con el guiño del caos.
Unas jaulas sabor cielo azul
y soldados en gula de almíbar;
las noches inventando la luz,
el paraíso virtual de las rimas
en game over, unas estrellas
brillando con polvo de tristeza
y un silencio de lobos tímidos
borrando bondad al destino.
Un mar que cubre las pesadillas,
unos ahogados orgullosos,
un infierno residencial con vistas
a la deriva de los leprosos.
Unas europas borrachas
tararean reggaeton ario.
Fascistas almas
preñan
de venganza lo rancio.
