Donde los hombres cantan acompañados del volar de los jilgueros,
la tragedia de las albas muy bernardas pare el fátum de cuchillos insondables.
Un hombre armado de piel árabe contempla el sueño arrodillado ante el tiempo
de miseria, y levanta instintivo el puño en alto, el mar respira; baila
la danza de los nadies,
la esperanza en un hatillo, bolsillos con el sol donde habitaban salmos.
En el útero de la patria suicidada,
la noche a dentadas levantó muros y oradores
de verso envenenado, cadencias
de la mentira, sinfonías que solo aplauden los amos.
Y un Fran erguido, de malagueño salitre embadurnado, asfalta al destino de canciones
que el gospel flamenco iba a parir. Se rodea el corazón de la alimaña concebida
de la mugre y los espejismos entronados, la esperanza cual antídoto de nieblas
lapa. Un grito adormecido expulsa sus legañas y el temblor que huele a vida,
de nuevo, convierte a los hombres en jilgueros, se crea la madre eterna
cuyos pechos amamanten bocas tapiadas. Fran se hace mar, y aire y serranía de linces.
Llega el fuego. Llega el buitre encorbatado. Llega el martillo sin yunque, ensangrentada
toga fusila con el verbo. Fran se queda sin hatillo. Fran es enjaulado con límites
armados de vendaval y afonía. Fran no existe. Fran no tiene puño, es melodía silenciada…
