Publicado en Poemas

Viernes


Un viernes sin Crusoe

se apostó tu vida al 13 negro,

escupió con desprecio al arco iris,

arrancó al tiempo la arena

y se meó encima.

Un viernes sin límites

con toda la piel por tocar,

con toda vida hipnotizada,

con la gula con hambre de sueños

casi crudos.

Todas las islas para ti, viernes,

toda la nada, un mundo

en los compases donde se ahoga

el tempo, una esperanza

en silencios de redonda…

Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

4 comentarios sobre “Viernes

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