Publicado en Poemas

Ser


Somos ya el ser con los relojes 

inconcebibles.

Defenestramos hasta a las ventanas,

¿recuerdas? 

Oímos gemir de dolor los recuerdos

y las flores marchitas que se ocultaron

en los libros por escribir.

Somos ya tan ser

que no saben ni buscarnos,

tan mortales y soberbios

como el narcisismo de teleseries.

Aún hay esquinas y semáforos

taxativos, sensación de envidia,

escritores (no saben que todo es una permutación infinita), perros guía.

Es formidable no necesitar adjetivos,

no echar en falta tres dimensiones,

haber acabado con las formas verbales,

matar al tú y al yo y al engordar,

y a las horas extras y las rush hour.

Somos ya el Ser sin segunda conjugación, sin significado,

sin capacidad explicativa, el amor 

tan puro como Dios el primer lunes.

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Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

4 comentarios sobre “Ser

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