Publicado en Tiempos del destierro

Donde el amor es crudo


Aquí donde los trabalenguas mudos

encontramos anclada respuesta en el ayer,

aquí donde el amor con des-  es  grisáceo y crudo

y su resurrección espejismo difícil de creer,

algunos zombies losers

tendemos los recuerdos ahorcados a secar.

En el zénit encantado vimos tenues luces,

son sobras de vetustas olas de donde mata el mar,

curiosas deshojadas flores que supieron el fin

y ahora muertas yacen en la invernal conciencia.

La felicidad en su sonrisa encaramada al ardid

deja ver caries en la gula indigesta de inocencias.

Aquí donde los miopes ciegos

a tientas copian  domesticados versos que hablen,

las piedras silban para vencer el tartajoso miedo

a la erosión y sus trampas de hedor amable.

Aquí con la cercada cercanía

de la violación por manos llenas de salmos,

tan nevando como el morir de la manca alegría,

el desamor lustra el alba incolora al nuevo amo,

y trae los allís con sus pusilánimes tormentas,

y los diluvios y su malware de ojos invernales

a las puertas del burdel donde alimenta

al monstruo interior el balbuceo de las salves …

Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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