Publicado en Tiempos del destierro

Incertidumbre


Con las maletas a medio hacer

hacia la incertidumbre. No te vino

bien quedar en esta vida, quizás en la próxima.

Allí ya no habrá que rumiar de las heridas,

supongo, para eso se llama incertidumbre.

Creo que te hubiera gustado un verso cursi.

Pero la guerra mata, para eso se llama guerra.

Creo que me hubiera gustado también,

el más evocador de todos, el mejor

reclamo, el mejor eco de nuestra brisa.

Pero el fin es lo que tiene, es fin

porque alguien se olvidó de encender

la luz, o de soñar, o de escribir versos

que enamoren. Ya el odio se hace fuerte

y desaparecen los adjetivos.

Los verbos de acción en el cuarto

de invitados, sin llamar la atención.

Bueno, quizás la próxima, en una fiesta

llena de la multitud del tú y el yo,

con los defectos por fuera y los cordones

desabrochados, y el desamor

fregando los cuartos de baño

donde vomiten los silencios inoportunos.

Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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