Publicado en Fotogramas del vertedero, Sin categoría

Pueblecito


En el pueblecito donde Pepe pasa las vacaciones ha conseguido el buenos días ritual gracias al esguince de su hijo Pablo. La sala de espera es un purgatorio para que las chismosillas autóctonas tomen nota de su vida de divorciado, qué pena con lo atractivo que es, ya llegará el amor a su puerta.
Pepe se pregunta como la gente sobrevive por aquí. Las respuestas son tan ambiguas como el flamenco portuario de estas zonas costeras, azules y casi bizantinas en el uso del andaluz. Los paisajes molan mazo, dice Pablito cabalgando sobre sus muletas y sus eses líquidas que provocan las risas en las aprendices exultantes de mujeres.
Pepe sonríe al recordar su adolescencia de madrileño, como cónsul en cualquier parte del país haciendo alarde de una supuesta superioridad cuasi romana. Eran tiempos del Caudillo todavía, cuando todo era en blanco y negro y se iba en tropel a celebrar los milagros del santo del lugar como es instintivo comer o asearse. En su curro de administración también hay cosas que recordar, preguntas que mejor no hacer, gente que necesita cierto ritual para establecer un buenos días o un café, sí, gracias. Sentados entre la multitud de un chiringuito, riñendo a Pablo por su desaliño al vestir o por su poco cuidado al usar las muletas, de repente una lancha entra tierra adentro, gente que yacía tendida en la arena corre casi más rápida que el ojo a descargar paquetes como ritual de buenos días y tener con qué pagar los coches lujosos que se ven por las calles del pueblo, donde todos saben las respuestas que no facilitar al foráneo.
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Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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