Publicado en Poemas, Sin categoría

Llueven


Llueven dentro los escupitajos

que lapidan el alma.

Los maremotos en huelga

de mares secos, las nubes tan tontas

como de costumbre, engalanando

el patriarcado de mujeres collage

de sufrimientos varios. Remotas

en la memoria, las flores desnudas

bañandose de sol en éxtasis

de primaveras. El tú poeta,

con la paleta desastre de color

de la vida y la muerte, conmigo

fantasmal al fondo del cuadro.

Los diluvios son para otros,

menos inmortales…

Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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