Publicado en Poemas, Sin categoría

Asomados al vacío


Parece que el amor susurra el dolor,

que no es polvoriento cuando es mueble,

que no hablara al morir y descansara,

que no tiene celos de la mitad mirando,

que vive perenne como las gárgolas,

que suspira eternidad desde los iris;

parece que no parece, ni que sea,

hay que auscultarlo, abonar su raíz

y echarle sudor del amado, bombear

big bangs del universo conocido,

y besarle los susurros del dolor,

de la expansión del amar

cuando transforma el espacio

en precipicios asomados al vacío.

Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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