Publicado en La voz de tus infiernos, Sin categoría

Pulir


He pulido el cielo de mi casa,

la de las puertas abiertas

al color en los poemas.

Te colaste en uno

de esos sueños

que cuesta recordar.

Vivimos

mirando yo a las nubes,

quizás tú a que se duerma

mi ángel de la guarda.

A veces las tormentas,

otras el sofoco del sol

no encontrado,

otras la nieve en los versos,

el amor en las respuestas

negadas a la vida.

Cierro las puertas,

el alma al cuerpo,

el cuerpo al acto.

Me supongo matando

la ansiedad de mi casa

nublada en la noche

sin ti,y sin credo.

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Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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