Publicado en Diarios del poeta muerto, Sin categoría

Mientras


Bombas racimos explotan egoístas en el andén a todo viaje de brújulas arrepentidas en su mal hacer henchido. Hay limpieza gratis de almas mugrientas al final/ principio del vacío amarillo que tanto te molesta. Mientras, sonríes al pasar de largo/ corto la ansiedad del no saber disfrazado de yo mismo.

Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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