Publicado en Diarios del poeta muerto, Sin categoría

Woolf


Hemos enlozado la profundidad a casi precio de ganga, gangoso grito de capitalismo rugiente en disfraz de femme fatal. Hemos enlozado la profundidad
que inventábamos nuestra, espejo translúcido de falos enormes por donde Virginia
Woolf ahogaba su pupitre de ginebras serviles.

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Autor:

Músico a medias, escritor también, quizás demasiado ingenuo y extremadamente gruñón para lo que debe ser la tábula rasa a la que se supone que debe aspirar el ciudadano medio. Revolución Francesa en todos sus actos inmortales, siendo la inmortalidad un tema bastante alejado de la masa encéfala que no sabe amar con todas sus consecuencias.

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